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Alors que la nuit s'étend lentement, étalant son long voile de pénombre, le froid s’immisce dans les interstices de la fourrure brune qui protège ma nuque. Mes poils se hérissent brusquement, comme une armée de soldats devant l'ennemi agressif, protégeant le bastion de ma peau.
Le froid n'est pas une mauvaise chose en soi. Il nous rappelle que même les plus grands hommes sont vulnérables, et cela les ramène au même niveau que nous autres, êtres de la plèbe.
Parfois, je repense aux terres de ma naissance. Ces forêts qui ont vus mes premiers pas. Ces grottes, qui ont entendues mes premiers cris, ce silence immaculé tué par mes premières larmes de peine et de joie. Je me remémore souvent les années passées de mon enfance, passées à courir entre les troncs de bois moussu, comme de vieux gardiens dans leurs armures de verdure. Laissant leurs branches s'étendre pour aller chatouiller le ventre des nuages, à l'instar de milliers de lances dressées sur un champ de bataille, pour chatouiller le ventre de la fumée des corps et âmes brûlées par les combats. Les grottes sont comme d'anciens temples en ruine, dans lesquels nos pas résonnent, et nous font nous sentir petits et insignifiants. Enfouies dans les flancs des montagnes, les grottes gardent jalousement les souvenirs du passé, les inscrivant dans les murs de pierre.
Et les montagnes, géants de roche accordant protection aux entrées des terres, les montagnes restent figées dans le temps, comme autant de bastions esseulés laissés pour garder les vieux gardiens de bois et de mousse. Laissés pour garder les Temples de roches inviolés de roublards ou baroudeurs trop impétueux.
Ces terres qui m'ont forgé, ont fait de moi qui j'étais, qui je suis, qui je serai. Ces terres qui ont brûlé, ravagées par les brasiers d'un désespoir grandissant. Ces terres qui ne seront plus. Daragh les garde.

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